Bienvenidos los últimos días de la década . Sin sobresaltos, ni desilusiones, sin rencores crónicos ni fantasmas olvidados. He sido victima de lo cotidiano, esa es mi enfermedad actual; nada me sorprende y eso mina mi creatividad. En estos años ya no me duele el corazón pero, ahora me duele la espalda: "la vida es cínica, cínica es la vida", eso es parte del aprendizaje también; ¿no?. Me gustaría sentir y amar como lo hace la muchachada, siempre a los extremos, en eterna lucha del todo o nada pero los años adquiridos me han quitado las ganas de debatir, me hacen más cauteloso.  Bienvenidos los días de invierno, soleados  ardientes, de radiación solar hiriente y nubes de smog cubriendo la Ciudad de México.  

Origen o Principio

Cierro los ojos para retener tu imagen.
Guardo silencio para escuchar tu voz.
Miro las lineas de las palmas de mis manos.
Creo en los misterios del azar y el tiempo.

Análisis de la liberación y la soledad.

La liberación de los recuerdos que amarran a un individuo a su pasado es un proceso interno de sanación a través de la valoración dialéctica de aciertos y errores entre el  yo y su otro yo. La imagen guardada en un rincón del pensamiento es solo el egoísmo y la necesidad de no dejar trascender la vida misma por el miedo a no poder llenar vacíos existenciales, ideológicos y espirituales. Olvidando que en el laberinto de la soledad la única compañía que se tiene a lado es uno mismo y uno mismo es la salida del laberinto. Cada individuo decide el momento de su liberación emocional.

Esto es lo que soy.

Sin amarguras ni arrepentimientos.

Visión irreal de la sonrisa irónica. (Yo).

Inconsciencia feliz, imagen gris.

Conspiración idolatra de mis pensamientos.

El amor es un cacto.

El amor espina.

Ráfaga de lucidez, inmóvil.

Obsesión dominante, inmóvil.

Auxilio espiritual, inmóvil.

Huesos, carne y gusanos.

Diagnóstico, Desahuciado.

ilusión óptica y delay

Me gusta cerrar los ojos para ver la pantalla rosa coral de mis párpados distorsionada por la luz amarilla del sol y las figuras asimétricas formadas por esta ilusión óptica auto-creada de tonalidades verdes y azules que sólo yo puedo ver. Me gusta obstruir mis oídos para intentar descifrar tus labios sin la necesidad de escuchar tu voz. Me gusta jugar con mi delay.

Me gusta sentir hormigueo en las puntas de mis dedos. Me gusta escuchar lineas de bajo simples, sonidos de campanitas y ecos. Me gusta ver las estrellas difuminadas. Me gusta ver al monstruo de mi pensamiento escribir cosas bellas. Me gusta Miles Davis. Me gusta saber que siempre es hoy. Me gusta verte sin la necesidad de verte. Me gusta jugar con mi delay.

Los Condenaditos

Prefiero saber que vives, que amas, que lloras, que ríes. Bella, dulce, amable y lejana como las estrellas de la constelación de capricornio, que iluminan el cielo sobre mi cabeza. Como dios jugando en un juego de cubilete el destino de las líneas de mis manos y sé que voy a perder.

Prefiero saber que vives en letras, música e imágenes. Borrosa y fantasmal, como recuerdos en la memoria, como secuencia de cine mudo, como luz blanca parpadeando al fondo de un largo pasillo oscuro, como el efecto de la sertralina la primera vez. 

Algunas veces solo eras luces rojas, moradas y amarillas en mis ojos. Otras veces solo eras una imagen difuminada, repetida muchas veces en mis pensamientos. Un efecto de Fuzz en mis oídos. Ayer eras dios y hoy solo eres tu.

Izúcar de Matamoros

Noche de cielo negro, profundo, estrellado, de frió seco. Los Sinuosos caminos pavimentados llevan hacia la zafra. Los sinuosos caminos de polvo llevan hacia la pobreza, a los campos cañeros, hacia la necesidad, a lo humilde, hacia la nada. La zafra nunca duerme. Todos los días se quema caña, todos los días llueve ceniza, todos los días huele a quemado. Campo de concentración destinado a endulzar el café de los olvidados, de los escritores de novelas policíacas, de oficinistas, de dolientes que asisten a los velorios. Los dueños de la zafra no la consumen. Ellos usan splenda. En Izúcar de Matamoros da lo mismo si regresa el PRI, eso vale pito. Aquí el tiempo se detuvo en una pared de una colonia popular, olvidada, adornada por decenas de diablitos que cuelgan del transformador de luz, que sobre cargan las lineas eléctricas produciendo un eterno zumbido ya desapercibido por los acostumbrados habitantes. La propaganda dibujada en la pared permite distinguir un nombre; Luis Donaldo Colosio Murrieta.

                                 

                                               
                                                     "Una dulce perla blanca Mexicana"

Tiempo

El tiempo es un tatuaje que deja imágenes reales e irreales en la memoria individual y colectiva. Imágenes de fobias, muerte, hambre, éxtasis y felicidad. Hechos reales amplificados o disminuidos a conveniencia. Revolver de balas existenciales recargado en mi hueso temporal en espera del impulso obsesivo que libere el monstruo que vive en mi cabeza. No le temo a dios porque dios ama a los cerdos como yo. Cierro los ojos.

Canción para el club de los muertos que respiran.

Caminemos sin importar a donde vamos,
tomame de la mano como cuando me querías y
no eramos victimas de la resignación.

finjamos que nos conocemos las pestañas, los dedos,
los labios, los pezones, la nariz, los ojos, las nalgas y el alma.


Platiquemos lo que los muertos hablan,
soñemos lo que los vivos desean sin la necesidad
de contárnoslo en la mañana.

Leamos solo para ignorar nuestra presencia,
escribamos mensajes sin destinatario aparente,
tomemos del mismo vaso pero con reserva de
no tocar lo que nuestros labios ya han tocado.

Guardemos las maldiciones entre los dientes,
las sospechas en los bolsillos y la mentira como
un as bajo la manga.

Cantemos pues canciones para el club de los
muertos que respiran.

De Fantasmas y Apariciones de la casa #57

Primero carne y hueso, después ceniza y tiempo. Te guardo en lo más profundo de la fosa de mi memoria con ofrendas florales e incienso. Pálida, amorosa, dulce y ausente. Recorres mis pensamientos antes de entregarme al sueño nocturno cuando ya no hay nada que pensar, nada que decir, ni nada que llorar. Cerrare los ojos. Tu luz me ciega. Nunca me ha gustado ver como caminas sin tocar el piso.

Cerdos como yo

Febrero

El clima no esta de humor para darme un cielo azul pastado por una manada de nimbos. Tu cara es luz, tus labios cálidos mí casa, que me guarda en esta tarde gris de autos y luces rojas, de lluvia, de gente corriendo, de ruido, de apatía colectiva, de rayos y truenos. ¿Te dije que me gusta la lluvia?. ¿Te dije que creo en Tlaloc?. ¿Te dije que creo en ti y en los misterios del azar y el tiempo?.

no lo se, no lo se

Tengo miedo de amarte tanto, tengo miedo de ser feliz. Porque esto es demasiado bueno para ser verdad.

Transportandome

Secuencia de personas caminado, amores perdidos y Valiants oxidados. Nubes que viajan sin pasaporte, música disco y mi amor me espera del otro lado de la ciudad. Árboles muertos, imágenes en cámara lenta, luces de flash, gritos y esquizofrenia local. Escaleras infinitas, desahuciados del alma, Dios y el Diablo tomando el té y yo reflejado en la ventana del subterráneo pensando canciones de amor que nunca escribiré.

Noviembre

Desearía que estuvieras aquí, para no tener que decirte ausencia, llamarte por tu nombre y reconocerte por tu voz.

Desearía que estuvieras aquí, para decirte que la ausencia es un cáncer que se come mi intestino, duerme en mis pulmones, sube por mis venas, inflama el alma y hace vomitar el corazón.

Desearía que estuvieras aquí, frente a mi, como una dulce aparición, como luz solar entrando por la ventana, como dios entrando en casa.

Desearía que el deseo no fuera una llamada del alma que exige la parte que a perdido, antes de empezar a comerce asi misma en un acto de canibalismo.

Desearía no desear.

Ansiedad

Luces gemelas que vienen a mí se proyectan en la pantalla de mis parpados. Ganancias reverberan en el fondo de mis oídos, sonido estereo que arrulla mi mente zombi y hambrienta.

Ayer desperté pero no me levante, fume y no cene, escuche timbrar el teléfono pero no conteste, son días cortos, grises, llenos de ansiedad creativa y frío espiritual dentro del bunker.

Me duele la cabeza y el estomago, la conciencia y el alma.

The Big George...

El amor en tiempos de influenza

Televisión, fulgor azul que ciega mis ojos.
Mayo comenzó lento y el cuarto blanco es mi bunker.

Ayer el cielo era azul.
Tengo tanta hambre que me comería a dios como una hoja de papel.

Tengo tanta hambre que me comería tus huesos de azúcar y no me importaría cagarlos una hora después. Ya no hay amor, ya no hay amor.

El amor en tiempos de influenza es lento, distante y frió

zombie

Debo de aceptar que el cielo de la madrugada es el ideal para pensar y no pensar concretamente en nada. Las estrellas se ven tan cerca de mi cabeza y se deslizan lentamente hacia el poniente. Tengo el mal habito de caminar en la madrugada. La avenida es desértica.

El frío ya es parte de los suburbios y por lo tanto no es raro que el viento traspase la ropa, cale los huesos y me haga desear estupideces que vienen a mi como un flash, me atraviesan, me aterran, me hacen pensar que debo de echarle mas cal a tu cadáver para que no apeste, para que no huela a ti.

Tu cadáver ya no es inerte, ya camina, ya es un zombie y anda por la avenida. Tendré que andar con cuidado